La lluvia

Había días de lluvia metálica bajo un techo enchapado; días de lluvia tierna sobre la tierra blanda y fresca; días de lluvia fina que pasaba desapercibida, que no se veía apenas ni se oía, pseudolluvia, como la que alimenta a los cactus del desierto; días de lluvia nocturna; días de lluvia la alba bajo un paraguas moteado por los primeros rayos de sol, días y lluvias sin paraguas, sin bufanda. Días en los que sentir la lluvia, en los que pensar la lluvia en silencio, días en los que llovía dentro de su cabeza. Días de lluvias acompañado y tardes de lluvia solitarias, taciturnas y melancólicas. Tardes de lluvia a borbotones, tardes diluviales, monótonas, de lluvia sobre los cristales. Noches enamorado de lluvia; noches pensativo, con la canción de Angie o cualquier otra que le sentase bien a la lluvia. Y después estaba la lluvia sobre las olas, el sentir la arena mojada amortiguando cada una de las miles de gotas, mientras que el mar orquestaba las demás, que se precipitaban fugaces reflejando, refractando, brillando como luces distantes, produciendo un acompasado, constante pero infinitamente entrecortado, silencioso sonido calmante. Y lluvias en un autobús, lluvias invernales, de esas que nunca se añoran pero después no se olvidan. Lluvias aladas, desequilibradas, desmotivadas, a veces húmedas, a veces secas y exasperantes. Lluvias de una gota, lluvias de unas cuantas en fila y ordenadas; lluvias perseguidas por el viento, vientos perseguidos por la lluvia. Lluvias rojas, rasgadas, fotovoltaicas; lluvias medicinales. Lluvias que pintaban un paisaje de acuarelas; lluvias más firmes, de líneas más nítidas, lluvias detallistas e impresionistas. Nunca sabías que lluvia le sentaría bien a un paisaje. Ahora estaba sobre un banco, bajo la lluvia que solo sobre él pesaba. Porque aquel era más bien un día sin lluvia.

Nabil Bensebeh

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